Prova de Contacto

2004-02-29T19:27:00.000Z

Se o céu azul cai sobre a cidade,
se avalanches de nuvens brancas se rompem nos telhados,
é porque os velhos e absurdos paradoxos se desmontam,
caducos, inúteis,
podres,
os teus olhos já não reflectem a cidade triste que sobe e desce colinas no ritmo furioso do quotidiano,
ficou um olhar expectante seguindo os eléctricos e o voo dos pombos, de um qualquer banco de jardim.

2004-02-24T11:16:00.000Z

Junto à janela, na manhã, espreitamos um casal de pombos sobre o telhado, passeiam-se nas telhas em danças ondulantes. A vizinha do prédio em frente sai à varanda experimentando a ondulação da mesma dança de todos os domingos, sob o olhar de uma criança atrás do vidro. A luz da manhã amadurece em luz da tarde, dourada, e as nuvens passam agora generosas de laranja, brancas, cheias. A nossa casa escurece enquanto se acendem as ruas, olhamos o prédio em frente de antenas caídas, é horas dos pombos se refugiarem nos beirais.

2004-01-25T22:05:00.000Z

Há água em Marte, e na Terra gota a gota, segundo a segundo, grão a grão de areia a cair por entre os dedos, há pessoas às voltas, no mesmo sítio, olho em pormenor as fotografias das rochas, da areia de Marte, aquele céu vermelho, o outro Mundo; na Terra os saldos, os meus pulsos cheios de pulseiras, a perda de tempo nas lojas, cheiíssimas de pessoas como eu, às voltas, a desmanchar nós de cabelos, a perder tempo, a acordar com o despertador, com o duche, com o café, a caminho dos mesmos lugares, das mesmas pessoas, das mesmas tarefas, dos mesmos desafios, e a música dos Sigur Rós por todo o lado, fecho os olhos e só vejo a casa encostada à rocha, o saco soprado pelo vento, o desprendimento da morte, das despedidas, do definitivo, e eu às voltas no mesmo sítio, com a minha preguiça, a estupidez dos dias, da vida a preto e branco, às voltas, e encontro outras pessoas como eu, no instante de duração de uma vida e nada disso me consola, por mais voltas que dê a culpa é toda minha.

2004-01-16T10:24:00.000Z

Arrumo as tuas flores e o passarinho amarelo enquanto respiramos fundo antes do mergulho, mas só tu mergulhas. Suavemente afastas-te forte e doce como sempre foste. Na minha manhã e na tua noite despeço-me de ti.

2004-01-02T16:52:00.000Z

No circo do amor, há focos de luz sobre os gestos. Espreita-se o cansaço, os movimentos interrompidos, o som das palavras descoordenado com o movimento dos lábios. Amparam-se as quedas com chão almofadado, cozem-se os cortes com linha indolor, esquecem-se as mentiras, lambem-se as feridas. Dizem que é por amor esse perdão sem limites, esta queda sem dor. Ainda assim, sacodes a capa, afastas a mão sobre o ombro, acedes a luz sobre o segredo, a fogueira, toda a floresta a arder, pelas silvas, por dentro dos golpes fundos sem amparo, a rasgar, a rasgar.

2003-12-30T12:05:00.000Z

O futuro à distância de uma contagem decrescente. Sublima-se, exalta-se em festa o futuro, de peito cheio de alegria da antecipação, porque no tempo futuro tudo cabe; e como nada se controla no futuro, acredita-se de olhos fechados que tudo será melhor, acredita-se na movimentação da força dos céus, das estrelas e no poder da terra, e para trás das costas fica o passado e também presente, um tempo incómodo, o único onde podemos jogar. E o futuro invade tudo, é um tempo insidioso, é o tempo dos sonhos, das ilusões, o tempo que desresponsabiliza o presente.

2003-12-26T15:08:00.000Z

E agora uma história verídica para encerrar esta quadra Natalícia

Um homem perdido de bêbado provoca um acidente em cadeia no dia de Natal. Famílias inteiras em fúria abandonam os seus carros amachucados em direcção ao homem. Alguém ainda ouve o homem gritar "é Natal, é Natal, parem, é Natal".

2003-12-15T21:23:00.000Z

Dentro da tua cabeça o cão investe com ferocidade contra a grade, de olhos fixos na carne atrás da rede metálica.
Uns metros ao lado, há uma passagem do tamanho de um cão, um buraco na rede para a carne cobiçada, mas já um túnel invisível ligou o cão e a carne e todo o contexto se apagou.

2003-12-11T22:45:00.000Z

Sobre a bancada desfilam copos de vidro fosco, vinho dentro do copo, a faca a cortar os legumes, a textura dos vegetais, as gotas presas nas folhas da alface, enquanto o vinho desce lentamente pela garganta. Ao lume borbulha a água agitando os legumes, levanta-se um ligeiro vapor sobre a panela. Mergulho a colher de pau, sinto a pressão da densidade, o espesso líquido exala o aroma do cozinhado. Na mesa, sobre a toalha, os pratos sobrepostos e os copos coloridos translúcidos atravessados pela luz do candeeiro. Espreito as maças no forno, polvilhadas de cristais de açúcar sobre a pele. Toca a campainha, chegaram finalmente.

2003-12-08T11:47:00.000Z

Detalhas o esquecimento, recordas, a luz bate nas palavras, os teus olhos e o teu corpo projectam-se na direcção desse pensamento. Olhas um mar metálico a perder de vista, ao longe crescem ondas de rodas dentadas em movimento ondulatório, o vento sopra sobre a superfície, sibilante, voa rente, bate-te na cara. E de olhos abertos dentro das ideias, encontras abraços, pele quente, beijos ternos.

2003-11-30T10:55:00.000Z

Há dias presos ao manuseio minucioso de sistemas intrincados de portas e comportas,
chaves rodam na fechadura,
há outros ainda de vento a fluir por todas as divisões da casa, com correntes de ar a formar-se, as tempestades a tomar forma.
Sou o espírito sobre as mãos das quatro mulheres sentadas à mesa, quatro irmãs,
passeiam-se por entre ideias, sorrisos, olhares vibrantes,
e o tempo, essa roda gigante, a deixar atrás de si o esquecimento,
mãos e olhos de irmãs tocam-se aquém da história,
esquecidas do passado umas das outras.

2003-11-28T00:01:00.000Z

No negro do asfalto molhado vidrado de água, a paleta de luzes, umas brancas, outras vermelhas, luzes difusas da cidade nos prédios acesos, nos carros como focos a iluminar ao longo da estrada, nos candeeiros pendentes sobre as pessoas.
Em espelho no asfalto preto, a noite de muitas pressas.

2003-11-26T00:10:00.000Z

Olho a natureza incerta das gotas de chuva,
primeiro são água em suspensão, inteiras,
depois as gotas imaginam-se pedras na proximidade do chão,
na incerteza de uma nova queda.

2003-11-24T23:04:00.000Z

E simultaneamente a pessoa é
o que pensa, o que diz
e o que faz,

de livre vontade,

e o trivial,
como comer, andar, sorrir
ganha qualidade dramática,

vem do próprio,
como um homem frenético
sem freio,

acrescenta-se algo sem alterar nada,

esperam-se palavras nunca ditas, soluções inesperadas,
mãos de artífices a trabalhar a matriz,

e sem repararmos pomos em nós coisas dos outros,
aliviamo-nos dessa personagem.

2003-11-20T11:07:00.000Z

É nesse mergulho surpreendente na verdade que desfolhas os dias, nas águas cristalinas sopradas pelo vento frio. À transparência dos dias límpidos caem imagens de carne e osso como gotas de chuva sobre ti, são imagens pesadas, atiradas do espelho. Caem aqui e ali, sobre as mãos, nos pés, fustigam-te como ventos ciclónicos.

2003-11-14T22:16:00.000Z

Cubos mentais elevam-se em pedras de cantaria rectangulares, calcárias, imaginadas, e projectam-se contra a parede em rígidas formas, linhas rectas desenhadas a régua e esquadro, levantadas do plano até à terceira dimensão, em projecção, no ar,
e simultaneamente, tudo cabe no cubo, até o próprio, a forma abre-se por dentro e na aproximação à parede dá a descobrir um buraco negro.
O cubo engole o muro e desaparece em si mesmo.

2003-11-10T00:59:00.000Z

Entre as paredes folhadas a silêncios e monólogos de loucura, os olhos de criança ampliavam espaços, engrandeciam os móveis de madeira, os recantos da arrecadação, os olhos que dentro dos quadros a seguiam, as fotografias antigas e a rádio a tocar, o pardal amarelo a chilrrear na gaiola tratado a pão-de-ló e grelos, e que um dia fugiu, o sol a entrar radioso, o cheiro da roupa lavada a sair da máquina, as molas de madeira a prender a roupa no estendal, o galo de metal no cimo da torre a apontar o vento. Sucediam-se os dias e entre as mãos, dentro dos braços, por entre os cabelos castanhos, desenhavam-se mundos perfeitos, fábulas infantis, desejos, corridas para além do corredor, promessas à única boneca companheira nas viagens, no espelho, dentro do guarda-fatos, atrás da porta, nas núvens, no pátio, no azul do céu.

2003-11-06T22:23:00.000Z

As letras do teclado aproximam-se da ponta dos dedos,
o auscultador do telefone acerca-se da mão e do outro lado uma voz induz o movimento dos lábios,
a caneta como um íman acomoda-se entre os dedos e encosta o bico na folha,
a cadeira solícita ajusta-se ao corpo,
o gabinete abre as portas,
por entre os dentes brancos bem lavados flúem concordâncias atenciosas,
cordialmente, respeitosamente, com os melhores cumprimentos,
um dossier desfila pelo corredor segurando uma pessoa pelo braço,
sucedem-se apertos de mão bem oleados,
bons dias com boa projecção de voz,
dias perfeitos,
pormenores embutidos.

2003-11-03T23:26:00.000Z

Debaixo do rimel a pesar nas pestanas e do verniz vermelho a cobrir as unhas, segue um enredo esquivo, diário, penoso, uma realidade paralela, retocada, precária e simultaneamente cristalina num olhar em fuga, num tremor de voz. E a verdade crua e a rudeza do argumento cirúrgico? Já é noite, as lojas fecharam, dentro do casaco comprido os passos estendem-se em quilómetros, fosse a rua mais comprida e a noite mais escura.

2003-11-01T18:13:00.000Z

Manhã cedo de Sábado, espreito a varanda, no parapeito estão suspensas pequenas gotas de chuva, o vaso que plantei há um mês é só terra e ervas daninhas. Na rua passam pessoas com os seus sacos de compras e crianças pela mão. Finalmente um dia luminoso, é como acordar depois da destruição da tempestade. Dormes sem teres notado que me levantei. Só espero que as túlipas nasçam.

2003-10-29T01:13:00.000Z

Hoje estava eu a abrir a minha correspondência e eis que me vejo com um folheto de fundo azul celeste na mão com o título insólito de Empresas felizes. Um desdobrável promocional de um seminário. "O que é a felicidade?" pergunta o formador, Prof Amândio Vaz Velho, lançando o desafio, e remata "Porque é que as pessoas com carreiras profissionais mais bem sucedidas vivem mais anos?"
Deixo aqui um excerto retirado do folheto, uma versão corporativista da Igreja do Reino de Deus, leia-se tomem-lá-a-alegria-no-trabalho-e-passem-para-cá-a-dízima:
Existem pessoas mais felizes e pessoas menos felizes. Existem empresas mais felizes e empresas menos felizes. As empresas influenciam as pessoas e as pessoas influenciam as empresas. Se as empresas não tratarem da felicidade dos trabalhadores, os trabalhadores vão "tratar" dos lucros das empresas. E que mais pode um lider empresarial ambicionar do que dar felicidade a dezenas ou até mesmo milhares de pessoas, ou seus trabalhadores, no fundo, à sociedade?

2003-10-28T01:09:00.000Z

Informamos que para a sua segurança foi instalado um sistema video de vigilância, uma equipa bem treinada de seguranças vigiam as câmaras dispersas pelo edifício zzzoiguezzzzz assegure as suas poupanças, salvaguarde o seu futuro, faça um PPRE quanto antes zzzoiggggzzzzz proteja o seu filho contra virus e bactérias, compre um sabonete asséptico zzzoiggggzzzzz destrói qualquer marca de sujidade, o algodão não engana, álcool puro a desinfectar paredes e chão zzzoiggggzzzzz proteja os seus bens zzzoiggggzzzzz não fale com estranhos zzzoiggggzzzzz não aceite nada de ninguém, esteja atento à sua bebida zzzoiggggzzzzz um canudo, uma casa um carro um casamento, filhos zzzoiggggzzzzz dedicação à carreira zzzoiggggzzzzz seja feliz zzzoiggggzzzzz vá lá, faça a vontade à sua mulher, compre uma casa maior zzzoigggzzz jogue pelo seguro, faça um seguro contra todos os riscos zzzoiggggzzzzz aos vinte anos muito tempo e pouco dinheiro, aos trinta mais dinheiro e menos tempo, aos quarenta muito dinheiro e pouco tempo, aos sessenta continua sem tempo, aos setenta usufrua da poupança vida Zoiggggzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzuuuuuuuuuuuuuuuu Pum

2003-10-25T23:20:00.000+01:00

Na rua onde vivo sobrevive um homem magro, de idade indefinida, calcorreia a calçada em passos bamboleantes de pacote de vinho na mão. Um destroço pela rua, uma sombra, uma imagem tremida. Há milhentas pessoas em dificuldades, mas este abismo é percorrido até ao fundo, pelo menos é assim que leio essa imagem, que filtro aqueles olhos.

2003-10-23T23:23:00.000+01:00

Hoje confessaste o luto do tempo perdido, lamentaste o irrecuperável; por um momento fugaz parei o tempo, acertei-o, redimensionei-o para segundos, não quero aceitar o futuro como álibi para um presente desperdiçado.

2003-10-22T19:08:00.000+01:00

Chamo o elevador,
encontro um colega,
vinha com o elevador, não o chamei, foi um acaso,
uma circunstância sem importância, uma conversa de circunstância, um encontro casual, uma troca de palavras, uns dedos de conversa cedidos despreocupadamente,
palavras atiradas ao ar, ao chão, no lixo,
no elevador,
entre sorrisos simpáticos, apáticos,
a meteorologia, o fim-de-semana, é Segunda-feira, é terrível, pois, é terrível,
olho o relógio, o tempo passa, mais uma circunstância sem importância,
mais uma pilha de palavras dispensadas ao desbarato, mas não tem importância é só uma conversa de circunstância,
a porta abre,
até amanhã.

2003-10-19T17:55:00.000+01:00

São pequenos quadrados de luz as janelas dos prédios, um após outro vão desaparecendo no fundo da noite, o branco dá lugar ao negro da luz apagada, e no silêncio imagino solilóquios intermináves, vários dentro de cada quadrado, dos vultos que vi atravessar o feixe de luz vindo da janela, agora deitados na cama, recostados no sofá, com uma caneca entre as mãos, com os dedos no cabelo de uma criança que dorme.
Em tempo de desencontros, há palavras atiradas, perguntas inquietas sem resposta, abraços apertados em braços pendentes, olhares incrédulos, esperas intermináveis, silêncios forçados e tudo à distância de uma porta fechada, de um sorriso, de um abraço sentido.
Nos subterrâneos da cidade desenha-se uma nova linguagem, reconheço-a nas frases soltas escritas nos muros da cidade.

2003-10-18T00:29:00.000+01:00

Encontro-te com as mãos apoiadas na mesa, abertas, ao lado de palavras cuidadosamente empilhadas, cosidas entre si, costuradas na pele.
Quando as mãos se levantam do tampo de madeira as palavras seguem-nas e acendem um halo a contornar os dedos.
Imagino-te sozinho no escuro com essas mãos luminosas e de olhos abertos surpresos, suspensos nalguma ideia. Uma multidão de anjos e demónios esvoaçantes espreita pela tua janela.

2003-10-15T22:32:00.000+01:00

Não há como negar o meu instinto voyeurista, gosto de esplanadas de cafés, de observar gestos, recortar retratos de pessoas sentadas nas mesas. Faço enquadramentos de mãos pousadas, pernas cruzadas, fios de fumo. Espreito retalhos de conversas, palavras soltas.
Na mesa em frente um homem bebe um café, visto outra pele, sou eu quem levanta a chávena até aos lábios, olho por esses olhos. Vejo-me sentada numa mesa. O homem que bebe o café fixa a mulher na mesa em frente.

2003-10-14T23:47:00.000+01:00

Abro caminho pela chuva,
pelo corpo adentro,
sigo as veias, atravesso o coração, passo pelos rins,
misturo-me com os neurónios, ouço as sinapses,
as gotas esmagam-se na minha cara, perdem a forma,
escorrem ao longo dos cabelos até pingar,
pingos na continuação dos cabelos, em fios de água,
são dias cinza descompassados.
O Outono primeiro.

2003-10-13T22:04:00.000+01:00

O autocarro abre as portas e alguém pisa a calçada,
ao longo do passeio os passos do passado sobrepõem-se aos do presente,
os pés caminham dentro dos seus sapatos e nos sapatos dos outros, somando movimentos,
sobre a multidão levanta-se uma nuvem, um enxame,
pequenos destroços saem das cabeças e entram noutros crânios desatentos, vasculham e saem de novo,
e ainda assim, as pessoas continuam a caminhar além da rua, da cidade, do Mundo,
ninguém dá pela interferência,
seguem lado a lado, paralelas entre si.

2003-10-09T23:43:00.000+01:00

Delicio-me com uma matinée no Quarteto, com o ritmo desacelerado das senhoras que cortam o bilhete, o pequeno café, a simpatia do empregado, a cumplicidade dos frequentadores assíduos, o silêncio mágico dos locais de culto. Há espaço para observar as pessoas, muitas sozinhas, bem acompanhadas por elas próprias. Respira-se o prazer pelo prazer do cinema, longe das pipocas e dos centros comerciais.

2003-10-09T23:42:00.000+01:00

Era o quintal de uma figueira pesada de figos, ladeada por um limoeiro pequeno com mais limões que folhas, onde as batatas e as cebolas acotovelavam-se no pequeno terreno. Há lugares que se cruzam com o presente em encontros felizes, como este quintal do meu avô. Uma ilha de terra no meio de Lisboa. O quintal deixou de existir mas ainda guardo o perfume do limoeiro, a frase repetida, "não pises a terra, está plantada", e os torrões férteis que faziam brotar legumes, salvos das larvas pelas mãos pacientes do meu avô.

2003-10-08T21:32:00.000+01:00

Guy Bourdin

2003-10-08T21:21:00.000+01:00

Os dias são um sopro, desintegram-se em segundos,
à velocidade estonteante das horas, em voo, além do meu controlo,
mesas e cadeias no ar, embrulhadas na fuga dos minutos,
escapam-me,
refreio o relógio, atraso as horas,
e ainda assim, as badaladas ressoam, ouço o tique taque martelado dos segundos, o cronómetro não pára de medir a corrida,
E tudo por fazer,
por um momento olho atrás do ombro, em câmara lenta, o olhar, a seta à procura do indizível.
O que ficou para trás?

2003-10-06T23:52:00.000+01:00

Fim de tarde. Os carros encaminham-se para a saída, as pessoas dentro dos carros, e no interior das suas cabeças o alinhamento das horas, das tarefas, das emoções, dos problemas. Um encadeamento de automóveis, de vidas, mãos no volante, braços pendentes nas janelas abertas, cabelos soltos, mãos no cabelo. Os carros parecem seguir no mesmo sentido, em fila, em espera uns pelos outros, pessoas comuns, vidas em comum. Seguem para as suas casas, querem um beijo, uma chegada.

2003-10-06T19:08:00.000+01:00

Os carros passam em fúria, atravesso a passadeira e os passos deixam o rasto dos movimentos, a memória do passo anterior, como se ficassem um pouco para trás apesar de avançarem. A manhã de Outono está límpida, reparo agora. A luz do dia, a aragem fresca a clarear finalmente.

2003-10-03T19:38:00.000+01:00

Nunca me habituei ao sobretudo empresarial, à roupagem psicológica do profissional de sucesso. Um business fast-food, pastilha concentrada, é só juntar água; uma fórmula vendida como milagrosa com os ingredientes perfeitos: pro-actividade, dinamismo, adaptação à mudança, tolerância ao stress, extroversão. Há uma aspiração ao não-humano que resulta num Frankenstein retalhado e cosido em super-homem de negócios, quem sabe uma primeira experiência para um robot do futuro. Os humanos aproximam-se do protótipo.

2003-10-01T00:54:00.000+01:00

Gosto de lugares soturnos, hoteis vazios,
o zumbido das máquinas, o barulho dos canos,
os ermos,
neons acesos em ruas sem gente,
uma paisagem inóspita.
Há uma estética peculiar no hostil, no vazio.
A aproximação ao nada atrai-me, como se de um começo se tratasse.

2003-09-28T23:54:00.000+01:00

Acordo manhã cedo com um banho quente.
No amparo da água, da espuma, da toalha, desperto para a manhã,
o leite e as torradas, o carro veloz, o vento e a música, o semáforo vermelho, o homem da cais.
Simulo a felicidade, finjo-me real,
roda, gira, rotação implacável,
fábrica de dejá vu 's,
de retalhos de vidas clonados, plantados aqui e ali na sucessão dos dias,
iguais, irmãos.
Relembro o filme de ontem, a luta sobre lago a espelhar as montanhas e as árvores de folhas vermelhas com ramagens pendentes, as espadas a rasgar a água límpida. As gotas de chuva caíam em câmara lenta. Gota a gota, a perder a forma no contacto com a superfície, e de olhos fechados os guerreiros lutavam dentro das suas cabeças, manejavam as espadas em golpes duros, amparados pelo aço.

O semáforo está verde,
arranco.

Há uma película transparente que cobre os dias úteis,
uma pureza asséptica de detergente lava-mais-branco
o sujo saudável da experiência,

são os glutões da vontade.

2003-09-26T20:39:00.000+01:00

Acordo em sobressalto
ainda entorpecida pelo sono,
as ideias mergulham
em turbilhão,
vibram, agitam-se, rodopiam no ralo,
dos neurónios,
no limbo agri-doce,
são pensamentos que se entrelaçam,
polaroides do dia anterior,
desfocados, tremidos,
por ideias que assaltam, rebolam, riem-se de mim,

Ah, a minha cabeça numa sobrecarga de dados.

2003-09-23T22:51:00.000+01:00

O habitat open space tem as suas regras de convivência que por vezes são esticadas ao limite por excesso de zelo. O que ganho eu em saber o que cada colega vai fazer sempre que levanta o rabo da cadeira? O meu campo auditivo está saturado de frases como: "vou à cave", "vou à contabilidade", "vou buscar águas" e tantas e tantas vezes com "já venho, vou à casinha". Obrigada pela informação mas não quero saber, por favor! Já agora porque não ser mais específico? "Desta vez é só uma mijinha, venho rápido".

2003-09-20T17:44:00.000+01:00

Depois de uma magnífica hora a pedalar numa gaivota, nas águas negras mas limpas do lago de Sanabria, enquadrado por floresta densa, segui caminho em direcção à fronteira Portuguesa. Antes de um troço de estrada mais sinuoso, vejo um triângulo na estrada; supostamente a assinalar um acidente rodoviário ou mecânico. Segundos depois constato que o acidente era de outra natureza. Uma família refastelada junto ao seu carro, de dente no farnel, ocupava a berma e parte da estrada; uma das pessoas passava pelas brasas sob o alcatrão. E ali estavam, estrada a dentro, indiferentes ao trânsito e a mim que fiquei a olhar incrédula, enquanto passava para faixa contrária, para contornar o obstáculo. O carro tinha matrícula portuguesa.

2003-09-20T17:38:00.000+01:00

Leonetto Cappiello, The Devil selling an aperatif. Litho poster, 1906. Paris, Museu da publicidade

2003-09-19T00:36:00.000+01:00

Hoje sinto-me numa espécie de tortura lenta e requintada. Ao chegar ao trabalho as minha pernas moviam-se e os meus pés alternavam um à frente do outro, em marcha fúnebre, em direcção a esta enorme prisão de lata branca, que são os Edifícios Arquiparque. Podiam escrever na porta "O TRABALHO LIBERTA" e juntar uma enorme chaminé a deitar fumo, a simular o nosso tempo a ser queimado. Hoje, como todos os dias, uns mais sentidos que outros, estou enlutada pela morte já antiga da minha liberdade.

2003-09-16T23:10:00.000+01:00

Foram dois dias de intensa luta contra a morte de um olival belíssimo, às mãos das chamas, contou-me quem lá esteve. As noites eram curtas para descansar, e as poucas horas livres eram de insónia e ansiedade. A cama lançava-o para a rua, ao encontro dos campos em agonia. Em passadas trémulas pisava as terras cinza e reencontrava na noite as árvores, ainda de pé, moribundas. Eram passeios de luto, de despedida, pelas oliveiras com a idade de vidas inteiras de homens. O som do lume, a paisagem a ganhar uma dimensão apocalíptica. As oliveiras laranja em fogo no fundo negro ardiam por dentro e, ainda em brasa, caíam uma a uma, como corpos calcinados, acordando a noite.

2003-09-16T22:43:00.000+01:00

Um colega meu gastou o teclado do computador. As letras desapareceram, com o dedilhar das teclas fora das horas de trabalho, durante os fins-de-semana e nas férias que não gozou. Quando chegar aos 64 anos não quero viver assim. Uma vida colocada à disposição de uma empresa, embrulhada em valorização pessoal. Mais uma formiga na termiteira.

2003-09-16T00:06:00.000+01:00

Prova de contacto : negativos sobre o papel. Todas as imagens.